Показаны сообщения с ярлыком me. Показать все сообщения
Показаны сообщения с ярлыком me. Показать все сообщения

среда, 17 апреля 2013 г.

Meusli


Проворот, магнитола, Бутусов
Прогрев: две сигареты. зажечь третью, затянуться
Свет выключенных фонарей. Блядский дождь
Мелкий, одноклеточный
Падает ледяными трупами птиц
Вязкий как разбитая бутылка водки близ новогоднего подъезда
Чуть безвкуснее крови
Огромная доза отравляющей радости
Есть тишина. Это самое ценное в городе.
Она раскатами грома разносится по пустому переулку. За ней
Бегущей строкой. Одна за одной без запятых и абзацев
Строчки. Без пробелов и букв. Беззвучно громкие.
И каждый раз на век прощайтесь
Когда уходите на миг

May


Первомайский. В этом районе города я родился и провел первые три года жизни.
Он запомнился серыми, как горячий летний асфальт домами.
Еще в коляске меня катали по убитым лестницам. Отломанные куски бордюрного бетона и тротуарной плитки. Никогда не забуду лестницу, которая около нынешней "Слаты" на магистральной. И портрет Вампилова на синем фоне. Серые пятиэтажки с типовой планировкой типа "Скворешница" или "Отдельножитие пролетариата". Все сливки общества в лице переселенцев.
Всего два три года, да что может запомниться?
Но до сих пор у этого района есть свой запах. Особенный запах безнадежности.
Приторно сладкий воздух, как дым тлеющего муравейника. Пыль. Автобус номер двадцать два (ходил через плотину), как всегда полный. Селедка в большой косервной банке, потные люди, водитель закрывая дверь прищемил меня. Дяденька дал целых четыре пластинки мятной жвачки!
Я бегал за девочкой с бантиками. Мама настрого запретила мочить сандалики. Ребенок в белоснежных гольфиках гулял по лужам с красными сандаликами в руках. Нашел компромисс, этого не отнять.
Детские площадки еще не превратились в парковки. А автобусы воняли бензином марки А80 и гремели как алюминиевая кастрюля, о которую непереставая долбят крышкой от эмалированной кастрюли.
Почему я о нем вспомнил? Просто стоял на балконе, и этот запах, о котором я уже говорил, серые дома и покосившиеся заборы…
Я долгое время не жил здесь. Больше двенадцати лет. На третьем курсе я вновь оказался там. Летние пробки, девятиэтажка с мусоропроводом, из которого разило так, что кровь из носа текла как из душа. Грохнулась вся моя личная жизнь, как землетрясение на девятом этаже. Только в это районе я попадал в ДТП с одним участником - мной: упал в ливневод, снес бордюр в узком как задница девственницы дворе (на самом деле здесь все дворы такие, и иного сравнения я просто н нахожу), поймал люк. Не район, а сплошная полоса невезений. Но этот приторно-сладкий воздух… Как сосательная карамелька в грузовом самолете, которую с заботливой улыбкой дали пилоты. Чтобы не сблевать.